fiquei te olhando hoje durante o café comprido
num quase ritual de tentativa de escrever
e vivo escrevendo frases curtas
e títulos , por exemplo:
O que colocar numa caixa de primeiros-socorros ?
Foda-se Kassab.
Morram engasopados !
Vou aprender a fazer feijão preto bem tesudinho.
Todos os deuses são africanos -
o nascimento da civilização
vem da fonte negra
e depois
Roma , Jerusalém e rock'n'roll
Wake up little Susie.
Susan Sontag, boa santa, diários.
Nós não temos a hora certa, Leonilson.
a beleza salvará o mundo, um livro, título
concentração zerada, muita cerveja e blábláblá.
[ cinema, pipoca e coca - prefiro ]
António Zambujo * onde anda Dorian ?
Jim ! Já senti formigamento
e ficou mais fácil
só me apareciam linhas pontilhadas...
como um caminho, com diversos pontos
de passagem, estreitos ou mais largos,
montes de pedras , ossos , fragmentos
aquela louça lascada , bacias de roupa amassadas ;
o poeta que vai atrás dos místicos,
Passam pelo tratamento da noite
e sua química noturna e agora despertam.
Também estou de passagem pela noite,
Fico fora um tempo, ó noite
mas volto de novo prá você e amo ...
Walt Whitman
Dos loucos que experimentam o ato, Jim.
Poesia é ato.
Cobertos de folhas , despencadas das árvores
( com mais de 90 anos )
como me disse uma voz suave
que veio de não sei onde.
Jim foi para a floresta que ando
quando viajo pro meio do mato
Então te levei hoje prá lá Jim,
um pouco longe eu sei,
mas lá dá para respirar bem melhor e tentar ouvir música.
Aqui onde estou só tem ruído, barulho, zumbidos
ou propriamente gritos de dor e agonia.
Não dá para ouvir mais nada.
Nem telefone, xô.
Então fui embora um pouco e peguei no teu braço
Eu via tudo , cheirava tudo, farejava o ar.
Pronto para rituais aqui no lápis e papel ?
Jim, claro.
Poesia é um ato.
contato:
prensada@gmail.com
o echo não funciona prá mim, tá travado novamente
* Imagem via like a hurricane
