Jane Campion, a diretora, tem filme oscarizado - O Piano -
um tour de force de emudecer.
Atores espetaculares Holly Hunter, Harvey Keitel e Sam Neill.
Além do Oscar para a garota Anna Paquin.
É uma boa referência cinematográfica.
Ela gosta dos poetas. No filme de 1990, Um Anjo em Minha Mesa, realiza de forma auto-biográfica , a vida da escritora e poeta neo-zelandeza , Janet Frame.
Frame
, amargou oito anos de sua vida em hospital psquiátrico, diagnosticada como esquizofrênica ,quando era bem jovem.
Tornou-se escritora reconhecida na Nova Zelândia , quando conseguiu sair do inferno das instituições.

Agora é o poeta inglês John Keats (o ator Ben Whishaw ) que toma forma no cinema.
Keats
, um dos grandes escritores de língua inglesa, mas pouco reconhecido em vida tem uma relação amorosa com uma estudante de moda, Fanny Brawne ( a atriz Abbie Cornish ) .
A cena do beijo é bem bacana.
Bright Star
, miseravelmente traduzido como Brilho de uma Paixão.


Vou assistir hoje, no fim do dia. =)

Marcadores:

| Por Prensada | quarta-feira, 30 de junho de 2010 | 11:36.





ahahahahah*




* Imagem via Oh, My Owls !!

Marcadores:

| Por Prensada | segunda-feira, 28 de junho de 2010 | 15:08.





Morango com creme.
ah, como é bom namorar.



Fresco e engraçado,
gosto de rir com a conversa dela.
A copa do mundo é nossa ?
ah , sabe ?
Não sei de nada.

Morangos:
Mas é vermelho, fresco e jogado naturalmente,
com muita terra úmida,
com muita terra úmida,
com terra úmida e água
um pouco de humus e algumas minhocas.
Agricultor de chapéu, caminha pelo jardim
vai espocar muitos brotinhos, esparramados pelo solo.
Uma luvas grandonas prá catá-los.
Morangos frescos.


*****

Nem era prá estar aqui e estou
vou relaxar com dois livros
fecho a luz do computador
um abraço amiguinhos/as
um beijo da pat
prensada




* Imagem via Bear

Marcadores:

| Por Prensada | | 14:13.




Ela pediu prá dizer que foi comprar cigarrilhas
na Tabacaria da Praça Roosevelt.
Disse que voltava logo.
Risos, vai saber...
Depois seguirá para a padaria,
pão fresco e jornal.
Disse que ia fazer café prá todos.

Friozinho ainda.

Vai fingir que hoje é segunda-feira,
feriado nacional no país das saúvas ?
Ou hoje é domingo ?

Ó Fernando, Tabacaria.
Ela quer escrever uma história para provar que é sublime.
Risos.
A dona da Tabacaria saiu na rua para esquentar no sol.
Fuma cigarrilhas, fuma.



* Imagem via Favo * os 3 mosqueteiros

Marcadores:

| Por Prensada | | 08:16.




O Triste Fim de Policarpo Quaresma, do livro de Lima Barreto, adaptado pelo Antunes.
Muito bom. O teatro de Antunes Filho tem uma marca característica que é genial.
A narrativa é sempre uma criação" coletiva" -
então todos parecem um organismo vivo ,
vivem grudados, em bandos ,
blocos , desfiles , corais -
com duas cenas ( na minha modesta opinião ) fodidas de boa:
o Hino Nacional sapateado ( muita saúva )
e o Danúbio Azul torturante.

Tupi-guarani, saúvas, ditadura, República , os males do Brasil são.
Grande Lima Barreto, texto riquíssimo.
O ator Lee Thalor ( o protagonista Policarpo ) é ducaralho.
Todo bom: forma corporal , voz, entonação e amplidão.
Ator muito jovem ,
nasceu prá isso, bicho de palco completo.


* Alberto Guzik * , R.I.P - leia no blog da Fernanda.
Grande Fernanda. Acho ela bunita e talentosa.

Muito triste quando gente de teatro parte antes da hora.
Fiquei muito chateada. Grande figura.

Marcadores:

| Por Prensada | domingo, 27 de junho de 2010 | 21:59.




Vem que eu seguro a onda.
Vem que eu seguro. Faz como as crianças à beira do pulo na água do mar.
Salta e junte-se as espumas abundantes,
a maré que está enchendo.
Pula , veja como é bom.
E nade por aí , dê uma espiada em toda a caverna,
atrás das pedras do pier do surfistas.
Estava bem sombria antes do último minuto que aqui escrevi,
e agora jorra brilhos e claridades por todos os lados.

Há pouco tempo atrás,
Dor, quase morte, chapação e um sono danado.
Saudade de não sei que, querida.

Vida, rolling stones e poesia americana.
E aquele ritual do francês também - fleus du mal -
je compte les jours je compte les heures
je voudrais te dessiner dans un désert
le désert de mon couer.

Aff, uma romântica.

Eu te pego, e a gente se trata um dia inteiro.
Se a gente for para onde não dá pé,
- ( passar do umbigo ) -
e a natação ficar perigosa,
( nadar lá embaixo da arrebentação não é fácil )
viramos anfíbias, répteis verdinhas
e voltamos para a terra.
botamos nossos ovinhos e chocamos na areia quente.
Eu viro um outro animal quando vejo água.
E viro, também , outro animal quando estou em terra.
Nademos ao sol,
pula logo.


* Imagem via Beauty in Everything


* dia tá bonitão...uh-uh !
muito doida aqui
* gracias Laura pela cortesia *
vou pro teatro logo mais
yeah !
por que tratar mal ? é só brincadeira !

Marcadores:

| Por Prensada | | 14:44.




Bom dia, mundo !
sejam felizes nos seus pequenos ou grandes sistemas.
Amplos e espaçosos , triplex ou duplex blindados;
ou pequeninos , sala /dormitório, cozinheta e banho.
É difícil conhecer o outro por completo;
ninguém sabe por inteiro o que escorre na linfa, veias e sangue.
Mas, basta olhar as luzes do dia e respirar fundo,
para saber que pulsa em nossa galáxia particular,
e entender o diagrama.
O espelho não mente.
Bom sábado, mundo !
é um luxo viver para ver.


* Imagem via Sweet Syle

Marcadores:

| Por Prensada | sábado, 26 de junho de 2010 | 11:05.




Muito curioso o relógio, o pêndulo das horas.
Quem inventou essa máquina ? Acho que foi por observação.
Um homem ficou flanando na Natureza
e de uma manhã radiosa surgia uma hora azul , fim do dia ;
e depois a noite profunda.
As horas passam.
Não tenho mais tempo.
Tempo.
Em franco declínio, não rimo com nada.
Não tenho mais nenhum minuto.
Segundos escorrem por aí, e eu fico olhando o relógio -
a janela e o céu poluído de sampavelox -
que no fim da tarde,
tingiu-se de diversos matizes do laranja
ao púrpura.

O tempo atinge o meu corpo por inteiro.
Muito tempo antes de existir a palavra tempo,
havia a palavra saudade.
Um filósofo católico, Tomás de Aquino, escreveu do tempo
e da saudade.
A saudade é uma dor que nasce no sentimento, no coração -
e que causa prazer ao ser sentida.
Considerada como a grande jóia e propriedade única da Língua Portuguesa
( uma bobagem )
Saudade é uma palavra que qualquer coração do Turcomenistão
até São Francisco conhece.
Os franceses fumam muito
quando bate saudade.
Os japoneses se encharcam de saquê e se matam com espadas afiadas.
Portugueses escrevem poesia e não tomam banho.
Os ingleses, bom , os ingleses tem The Smiths.

A saudade situa-se entre a melancolia e a esperança.
A saudade balança no pêndulo do tempo,
entre a perda do que já foi -
e a ausência do que não é.


* Imagem via Fuck Yeah, Yellow !

Marcadores:

| Por Prensada | sexta-feira, 25 de junho de 2010 | 21:09.
| Por Prensada | | 14:48.





Como falam os patrícios das ilhotas menores e maiores,
Açores, arquipélago português,
berço da minha geração.
por parte de Bob Pai

joguinho badalhoca, ó pá !

quase dormi.
que foguetório é esse ?


* Imagem via Alexandre Inagaki * risos *

Marcadores:

| Por Prensada | | 13:21.



Inverno, inverno...risos.
Skavuska Brasil....risos.


Acho que é água que é utilizada na cerveja.
Que é entornada em quantidades industriais.
Fica todo mundo lobotimizado, só falam em futebol.
No homem é fácil de entender , porque parece que quase todos
foram chipados para falar só sobre futebol.
Mulher falando de futebol é um porre. Porre.
Que paixão mais esquisita, com tantas paixões melhores circulando
pelas veias femininas.

Vejo o resultado dos jogos, hoje em dia, com muito distanciamento -
como se fosse uma discussão de física ou matemática ;
matérias que eu nunca gostei e nunca entendi.
Sou quase como uma cientista social com futebol.
Essa febre de bola me deprime.
Acredito que seja algum truque de mídia,
uma colisão de frente -
um abismo entre o lé e o cré.
Uma falta de tudo.
Precisamos de heróis que chutem prá frente
e façam gol. E é só.
Muito pouco , né ?

O que eu ganho com jogos da Copa do Mundo ?
Nenhum tostão furado.
E se você manifestar a intenção de assistir o programa da Nigella Lawson na hora do jogo -
te olham com profundo desprezo. Risos.
Nigella dá receitas cheias de colesterol e fala que cozinhar é sujar as mãos.
Então vou me lambuzar:
que ancas e seios tem essa mulher !


* Imagem via Cheesecake

Marcadores:

| Por Prensada | quinta-feira, 24 de junho de 2010 | 23:06.






..."já te disse que a alma não é mais do que o corpo,
e disse que o corpo não é mais do que a alma,
e nada, nem Deus, é maior para uma pessoa do que ela própria,
e quem caminha duzentos metros sem amar
caminha amortalhado para o seu próprio funeral,
e eu ou tu que não possuímos um centavo podemos comprar o melhor que
a Terra contém:
mostrar um feijão na sua vagem,
desconcerta a aprendizagem de todos os tempos,
e não há delicado objeto que não possa servir de eixo às rodas do universo,
e digo a todos os homens e mulheres:
Que a tua alma permaneça tranquila e serena ante um milhão de universos."
( continua )


* trecho
Canto de Mim Mesmo, Walt Whitman



Café fresco , Walt Whitman , Nina Simone e friozinho - oh, delícia de vida !


* Imagem via 2andFloor, foto sensacional

Marcadores:

| Por Prensada | quarta-feira, 23 de junho de 2010 | 19:27.







* Max Ernst


No Masp.
Colagens , muito interessantes e perturbadoras.

Depois, um capuccino caprichado no Franz, nhac.

Marcadores:

| Por Prensada | | 11:49.




Ontem, o tempo virou, vento e chuva miúda.
Depois de alguns dias de sol de outono,
aproveitei para trabalhar na casa.
Na primavera, arrumei o barco.
No verão não fiz nada como a cigarra da fábula,
aproveitei para lagartear , nadei muito , desenhei e pintei.
Descobri algumas grutas subterrâneas fantásticas.
Mas a beleza por aqui é inumerável.
O céu no esplendor do outono é deslumbrante.
A luz que penetra pelas janelas é de outro tipo,
recorta os rochedos e tudo brilha como cristal.
Tudo parece um sonho.
Nem sei como vim parar aqui nesta natureza viva,
pequenas praias e colinas recortadas,
fundos de areia rosadas e peixes, anêmonas e
tartarugas.

O inverno não atrasou desta vez.
Tenho que manter a casa de madeira intacta e segura;
estou vivendo à beira do oceano.
Não há identificação ou número na porta, como escreveu o poeta chileno.
Aqui todos se conhecem pelos barcos.
Inverno !

Chove e venta muito nesses dias. Mas não me importo.
As gaivotas e albatrozes dão rasantes,

saúdam com gritos a entrada dos barcos
e as cestas de restos de peixes.
Cagam em cima da sua cabeça, se você não estiver de gorro ou chapéu.
Já vi diversos ninhos e ovos quebrados pelo chão.
Elas chocam por aqui e voam por toda a costa quando criam asas.
Inverno.
A casa é muito simples, de madeira e arrumo os velhos caixilhos,
lixo e envernizo quando o tempo está bom.
Felicidade absurda.
O velho marinheiro disse que o inverno é para as mulheres,
elas ficam quietas , à beira da lareira, tricotando mantas e cachecóis.
Eu tenho garrafas de vinho, copos de cobre e charutos
Fogo na lareira e silêncio.
Lavei toda a roupa e sequei na quentura do sol que ardia forte no domingo.
Neste clima temperado o tempo é inconstante.
A madeira range e preciso de mais calefação.
Dou graças a Deus que sei ler, tenho livros velhos,
mapas e desenhos da flora e fauna da região.
Um velho rádio em ondas-curtas, preenche o ar de música à noite.
Não ficarei só.
O oceano abriga o seu Rei, sereias e seres aquáticos gigantes
e pequeninos,
e um súdito atônito espia a tarde diante da janela.


* Imagem ilustração via ArtCanada

Marcadores:

| Por Prensada | terça-feira, 22 de junho de 2010 | 11:29.









Sempre gostei muito da Sandra Bullock,
apesar da torcida contrária de críticos que afirmavam que
ela só fazia filmes sessão da tarde.
O Oscar de Melhor Atriz este ano, dá a ela a autoridade prá fazer tudo.
Virou a Rainha de Hollywood.
Desbancou Julia Roberts, que vem aí em breve com um blockbuster
Comer , Rezar e Amar ou Amar, Comer e Rezar ( sei lá )
inspirado num livro best-seller de auto-ajuda de uma gringa com cara de azeda.

Scarllet Jo não é tão boa atriz. Ainda precisa comer muita linhaça.
A impressão que tenho é que foi jogada ao topo e conseguiu fazer filmes importantes
porque é um tesão. Procure assistir os filmes da garota.
Todos bons diretores queriam comê-la ( ahahahah ) - vide Woody Allen.
A moça é um pitéu. Êxtase.

Marcadores:

| Por Prensada | segunda-feira, 21 de junho de 2010 | 10:36.
| Por Prensada | domingo, 20 de junho de 2010 | 10:12.






No princípio Deus criou o céu e a terra. A terra, porém vazia e nua; e as trevas cobriam a face do abismo; e o espírito de Deus era levado por cima das águas. ( Gên 1:1-2 )


Por esses mistérios que a gente nunca saberá, Deus dominava tudo -
aquela escuridão varrida por tempestades elétricas horrorosas,
uma nojenta sopa fumegante que era o antigo oceano
como especulam os cientistas.
Num instante, tudo explodia em vulcões e no outro,
já ordenado , Deus separou a luz das trevas;
das águas debaixo do céu , repartiu os mares.
Criou a vegetação das cerejeiras do Japão e
da Amazônia quase derrubada hoje em dia.
Os animais todos que rastejam ou voam por aí.
Javé criou toda essa fábula em seis dias e no sétimo descansou.

Deus ficou solitário e botou o casal primordial: Adão e Eva.
Mas , logo os expulsou do Éden, porque eram uns sacripantas ( risos).
Adão e Eva tiveram filhos problemáticos , fizeram uma geração
numerosa e conflituosa, e começou assim a sacanagem geral.
Bilhões de humanos idiotas e assassinos, ladrões e cínicos ,
alguns missionários e poucos gênios de talento.
Tudo misturado nesse pacote da Criação humana.

Solitário novamente, YHWH ligou a rádio Cultura da USP,
e no silêncio do céu espiral
ouviu Bach
o único homem que prestou da sua Criação.


* Imagem via Journey around my skull


* Yo Yo Ma , o violoncelista mais incensado da atualidade.
Inveja brutal de quem conseguiu assistir sua apresentação
na Sala São Paulo, esta semana, junto com a pianista Kathryn Stott.
Dizem que foi dos deuses. Acredito.


Marcadores:

| Por Prensada | sexta-feira, 18 de junho de 2010 | 12:19.




Sem palavras.

R.I.P.



* Imagem via Google

Marcadores:

| Por Prensada | | 10:41.










*clique para a floração



Então, você no sonho -
caminha por esse campo de árvores e flores
.
Floração abundante e exuberante na beleza.
E retorna para sua casa
muito simples e isolada.
Entra aqui também um visitante.

Pela manhã , coloco muito baixinho uma música de piano antiga.
A janela escancarada para a luz,
e ao sentar, converso com o visitante do sonho.
Diga-me:
que marca deixará ?
Uma pegada que obriga a uma faxina dobrada no dia seguinte ?
Ou a marca invisível,
pétalas , pássaros, calor, ninho
que perdura na alma por muitos anos ?



+ flor + ação + rir +


* Imagem via my funny eye

Marcadores:

| Por Prensada | | 09:23.




...love, love, horray for love
who was ever too blase for love
make this the night for love
if we have to fight
let's fight for love.



Adoro Judy Garland.
Nessa época, já está completamente chapada e doente -
infelizmente.
Acho esse video tão lésbico...tão gay.
Sei lá. Amo.

Marcadores:

| Por Prensada | quinta-feira, 17 de junho de 2010 | 14:17.





O pequeno lobinho deve saber pela Geografia,
onde fica essa pinóia.


* Imagem via Robot Heart

Marcadores:

| Por Prensada | quarta-feira, 16 de junho de 2010 | 20:21.
| Por Prensada | | 18:59.





Tudo começou no divã, quando a terapeuta disparou:
- O que você quer na vida afinal ?
E eu afundei no divã e me cobri com um cobertor tigrado, super fofo.
Se pudesse , nunca mais levantaria daquele conforto -
já imaginando o sufoco de retornar no metrô mega lotado das 18 horas.
Fiz cara de filósofa para responder e não disse nada, só enrolei.

Perguntas !
Olhei para a parede, buscando refúgio
e dei de cara diversos quadros de índios americanos em pose de guerra.
Fiquei super desconfortável debaixo da manta da pantera.
E respondi como uma divagação que não vem ao caso.
A terapeuta disse que sempre temos mais perguntas que respostas.
Que a mente não para na sua criação.

E quando os homens primitivos começaram a decorar suas cavernas,
e ficar mais sofisticados o caos se instalou.
O diabo tomou posse do cérebro com suas perguntas tolas e indagações existenciais.
Será que compro um celular novo ?
Onde fica o banheiro ?
Bebo mais um copo de cerveja ou já tá de bom tamanho ?
Fiz alguma diferença na vida de alguém ?
Com essa cara e essa idade posso ser feliz um dia ?
Onde fica esse caraleo de Turcomenistão ?
Posso te dar um beijo ?

Tenho tantas perguntas e nenhuma resposta.

Será que todas essas atrocidades que vejo por aí,
me fizeram ver o mundo com olhos mais benevolentes ?
E na escala pessoal , apesar de todos os dramas íntimos -
de onde vem essa força que brota feito o vulcão da Islândia ?
Como posso estar em pé, se a vida é tão cheia de enganos e desencantos ?
Parafraseando Shakespeare , dize-me o que perguntas , dir-te-ei quem és !

Não tão literário e teatral , o luxuoso compositor Cole Porter
naquela canção In the still of the night, indaga
Do you love me, as I love you ?
Acreditando ou não, é preciso muita coragem para essa pergunta -
e ouvir uma resposta. Acreditar na resposta é outra questão.
Somos humanos, vivemos de ilusão.



* Imagem via Audrey Hepburn Complex

Marcadores:

| Por Prensada | | 17:56.
| Por Prensada | terça-feira, 15 de junho de 2010 | 11:43.







* Imagem * poster sensacional * via Lucky Charm and Soy Milk

Marcadores:

| Por Prensada | | 11:24.




**** Tinha um texto aqui, mas foi removido.
Muito mimimi, um caraleo de chato.
Completamente louca.
Daí brotaram uma palavras, mas muito favo de mel.
Sei que criar é delicado, mas até eu fiquei intoxicada
e com crise de diabetes.

Uma coisa incrível estar nesse estado.
Só acordo pra realidade com essas cornetas estúpidas -
e essa gente vestida de palhaços.
Allá que me loke !


Vamos nos livrar um dia disso ?
Vem pro meu colo, babe.




* Imagem via Fuck You, Penguin

Marcadores:

| Por Prensada | | 01:53.




Com quantas palavras podes descrever isso ?


Esquecimento na noite gelada.
A noite é melhor que o dia, porque tem luzes que não ferem os olhos -
Sem óculos de sol e seguimos vivendo como gatos -
na canção, uma loucura qualquer.
Finjo que vôo por aí, tal a personagem que criei -
a coruja e a noite de estrêlas mortas.

A noite é não ter amor senão em luzes.
Existe um corpo transviado por aí, umas putas sem nome,
alguns meninos jogados debaixo da marquise,
um poeta cego
seguindo pela rua deserta com cuidado,
para não pisar
em campo minado.
Casaco pesado, uma tosse seca
e mãos dentro dos bolsos.
Para não perder o rumo,
ligo a bússola cardíaca.
Voltar do bar essa hora e cantarolar uma canção babaca
e bêbada.
Vou jogar fora o caderno das idéias ,
parar de juntar letras e palavras -
amor, pureza, beijos , pele , sangue, estrêlas,
Lua prat e ouro , tesão , angústia , morte e ressureição.
Vou dizer tudo o que penso no rosto de quem quiser.


* Imagem via Reluctant buddha by iMan(TM)



* se alguém falar em copa do mundo, eu mato.


*esse texto foi escrito à 1h48 da manhã -
mas a porra do relógio do blogger tá louco hoje.

Marcadores:

| Por Prensada | segunda-feira, 14 de junho de 2010 | 21:11.




Procuro um lar ou o mar
e só encontro lágrimas e desencontros.
Aqui não há mar - ou o mar está longe daqui -
nesse lugar irrespirável;
e acabei de chorar porque sinto muito.
E não tenho quase nada, só livros empoeirados.
Sinto tanto que me compadeço - e em silêncio,
choro de novo.

Não vejo nem ouço o cheiro do oceano
- o cheiro do mar está longe daqui.
Procuro um lar e por isso é que percorro
de cima para baixo uma rua infecta -
no meio de tantos apartamentos destruídos;
tombados por petardos mentais e lixo comum.

Que ser humano pode deixar restos obcenos no meio de uma sala de estar ?
Sala de estar do inferno.
Não , concluo
não é humano.
A placa da rua engana sempre.
Quero um oásis e nos atiram na cara uma pocilga.


Olho para dentro das janelas entretida,
sofás e luzes diáfanas da tv monótona;
tentando olhar mais fundo na penumbra
percebo aquela moça com o coração destroçado
que permance solitária e confortável ,
envolta num vaso fino -
um sopro e todas as pétalas podem cair , tombar.

E eu enlouqueço na dor e escrevo.
Enquanto isso, espero o corretor de imóveis.


* Imagem via Beautiful Portals

Marcadores:

| Por Prensada | | 19:52.




Revi há pouco meu caderninho de idéias e fiquei estarrecida.
Estou com uma letra horrível. Garranchos para a direita e para esquerda.
Gostava de ainda saber desenhar as palavras como quando era criança.
C a l i g r a f i a.
Antigamente, eu tinha um caderno onde eu ficava desenhando as palavras.
Usava lápis e uma borracha quando a letrinha saia do esquadro, da linha.
E fazia um borrão grotesco.
Ficava um tempo enorme escrevendo-desenhando para a linha não sair do trilho.
Era como se guiasse uma Maria Fumaça.
As crianças aprendiam a escrever caligraficamente.
Hoje, não sei como funciona.
Vi meus cadernos, muita coisa escrita de forma tão torta,
com garranchos horrorosos que fiquei nostalgica,
com saudade do caderno de caligrafia.
Ninguém mais usa caneta ou lápis, só em último caso.

Estou assim, estou escrevendo f e i o.
Eu tinha uma letra bacana, todo mundo perguntava se eu era professora.
Hoje escrevo f e i o, numa letra nervosa , mas até me perdoo.
Porque se escrever devagar,
eu perco o fio da idéia e fico vendo nuvens.

A moça que tinha uma senhora letra , virou
professora de Nadas:
diversão e arte, futilidades e amenidades,
música e almanaque, nuvens e sonhos, astrologia
e sortilégios.
Mas continuo a desenhar no cérebro,
no céu , nos muros, paredes, postes e viadutos;
na página mental pautada -
minhas palavrinhas toscas.
Até que elas evaporem.

Pendurei neste instante uma:

Procura-se.

Tomara que ela não se perca entre tantos garranchos.

* Imagem via Robot Heart

Marcadores:

| Por Prensada | | 18:44.





* Imagem via Pedal Far

Marcadores:

| Por Prensada | sábado, 12 de junho de 2010 | 09:57.





Como já escreveu o poeta americano ,
tão deslumbrante como essa noite apache


Sou o que segue com a suave e crescente noite;
chamo a terra, me abrace noite de seios nus
me abrace, noite nutritiva e magnética !
Noite de vento sul !
Noite de poucas e imensas estrêlas !
Noite ainda sonolenta
Noite nua e maluca !
Sorria ó terra sensual e de hálito fresco
Terra de árvores sonolentas e liquidas !
Terra de poentes moribundos
Terra de montanhas com picos neblinados
Terra de luz e sombra salpicando a correnteza do rio
Terra do cinza límpido das nuvens ainda mais luminosas e claras por causa de mim !
Sorria, seu amante chegou !


* Walt Whitman, a d o r o

* Não tô ( tô com meu cachimbo da paz...)

* Imagem via Strange Eyes

Marcadores:

| Por Prensada | sexta-feira, 11 de junho de 2010 | 18:40.





Poemas não funcionam na África.
Alguns até vingam quando misturam panteras e dor.
Se tentar colorir o mapa do continente tente
enfeitá-lo com girafas mascando as pontas das árvores,
extraordinárias na forma e nos gestos;
elefantes com aquela atmosfera bondosa.
Versos que se extendem até o fim da savana,
com os rinocerontes e zebras riscadas em carvão.
Por fim, uma festa com o banquete dos leões.
Se tentar incluir sua gente, a dor bate no seu rosto.
África do ritual sanguinário e dos massacres.
De escuro e primitivo nada tem.
Hienas coloniais saquearam seu ouro velho.
Largaram pelo caminho uma trilha de abandono
e os africanos não tiveram tempo de lançar um grito -
Universo: há um amor que se compadece dos corpos nús.


* Imagem by Don McCullin, Biafra - Nigeria - girl sixteeen year old

Marcadores:

| Por Prensada | | 11:19.





Uma xícara quente.
Uma mão gelada.
Um corpo que estremece.
Uma mão quente com uma xícara;
um jorro na torneira gelada e depois,
o conforto do agasalho.

Uma xícara quente,
para degelar os pensamentos da noite.
Uma alma quente que hiberna assustada.
Uma mão quente , casaco e de repente - a rua.
Condenada a caminhar em tempos de crueldade,
indiferença e loucura.
Metade da vida já passou e a alma permance gelada.


*Imagem via WithoutLight

Marcadores:

| Por Prensada | quinta-feira, 10 de junho de 2010 | 13:52.





Nem começou a bagaça futebolística
e já estou empapuçada de verde amarelo.
Skavuska Brasil.
Tradução direta do zulu africanês:
Fodam-se.


* Imagem via Hetemeel

Marcadores:

| Por Prensada | quarta-feira, 9 de junho de 2010 | 20:34.





Abro parentesis e declaro que
na próxima reencarnação
prefiro nascer uma peixinha de aquário.

Lésbicas humanas são um porre.

Parada do Orgulho Gay o caraleo.


* Imagem via Cherry Blossom Girl, golden fish kiss

Marcadores:

| Por Prensada | domingo, 6 de junho de 2010 | 09:29.
| Por Prensada | quarta-feira, 2 de junho de 2010 | 15:52.





Vou almoçar na Liberdade, comer um lamen.
( friooooooooooooo )
O primeiro frio real do ano, caraca.
Não sei quando volto nesse sítio irreal.

Muita coisa na agenda material
prá resolver e destrinchar.


* Imagem via Nemoi Memo

Marcadores:

| Por Prensada | terça-feira, 1 de junho de 2010 | 10:32.




Programão de primeira prá quem pode.
Quem não pode,
fica aqui em sampavelox nesse frio do cão.

Ouvir blues & jazz do bom: Stanley Jordan, Ron Carter entre outros feras;
e relaxar num lugar bacana.
Olha só o progama.


Agradeço a dica da colega,
leitora do bloguinho Lilian Vieira.


* Imagem via moleskina

Marcadores:

| Por Prensada | | 10:05.







Today.
Livraria Cultura, Conjunto Nacional.

Dá-lhe, Neu !
Muito bacana, belo.


* Imagens de divulgação

Marcadores:

| Por Prensada | | 08:56.