Não será nossa vida uma ficção ?
Um teatro vivo com todos esses personagens interessantes
ou esdrúxulos ,
escrito por um autor encrencado ?
O que adianta galáxias, constelações , buracos negros
e novos planetas
se o coração anda escurecido de fuligem ?
Montes de carros que vem e vão nas avenidas e
viadutos : isso é uma grande brincadeira, pois não ?
Um autorama gigante controlado por
aquele autor malucão.
Montes de carros, montes de carros,
um Himalaia de carros.
Montes de carros, insuportável.

Sabe, tô muito doida aqui.
Não quero escrever um texto imenso e ridículo.
Fica quieta aí nesse lugar que você gosta,
escuta a música baixinho : boca fechada.





* Imagem Killing Bambi

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