"As casas e os quartos estão repletos de perfumes, as prateleiras estão repletas
de perfumes,
Eu próprio aspiro essa fragrância, conheço-a e gosto dela.
Eu próprio dela poderia embriagar-me, mas não o permitirei.
A atmosfera não é um perfume, não sabe a emanação alguma, é inodora.
Para sempre ficará na minha boca, por ela me apaixonei,
Irei ao rio junto ao bosque e despojar-me-ei de disfarces e roupas,
Estou louco por entrar em contacto com ela,
O fumo da minha própria respiração,
Ecos, ondulações, murmúrios e sussuros, raiz do amor, fio de seda,
forquilha e vide,
A minha respiração e inspiração, o bater do coração, o sangue e o ar
que passam pelos meus pulmões,

O odor das folhas verdes e das folhas secas, da praia e das rochas escuras
do mar, e do feno no celeiro.
O som das palavras que a minha voz atira aos remoinhos do vento,
Alguns beijos leves, alguns abraços , os braços à volta de um corpo,
O jogo de luz e sombra nas árvores com os dóceis ramos balouçando,
O prazer de estar só ou no tumulto das ruas, ou pelos campos e colinas,
A sensação de saúde, os gorgeios do grande meio-dia , o meu canto ao
levantar-me da cama e encontrar o sol.

Achas que mil acres são muitos ? Achas que a Terra é muito ?
Praticaste o necessários para aprender a ler ?
Sentiste-te orgulhoso por captar o sentido dos poemas ?

Fica comigo este dia e esta noite e possuirás a origem de todos os poemas,
Possuirás o que há de bom na Terra e no Sol ( há milhões de sóis ),
Não terás coisas em segunda ou terceira mão, nem verás pelos olhos dos mortos,
nem te alimentarás dos espectros dos livros,
nem através dos meus olhos verás, nem de mim terás as coisas,
Escutarás tudo e todos e tudo em ti filtrarás." (....)


* Walt Whitman, Canto de Mim Mesmo
* Stojan Milanov, painting

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