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Já estou vendo as fuligens e fumaças do Vesúvio no dia da erupção.
Há dias o ar exalava vapores , e os criados já estavam comentando em voz baixa
e exibiam semblantes assustados. Chuva de pedras pequenas e enxofre.
No dia da tragédia, o vulcão acordou e fomos colhidos pelo fogo escaldante.
Escorria em grandes sulcos vermelhos, estourando bolhas e flamejando.
Era até bonito se fosse uma paisagem fixa.
Um vulcão ressucitado não perdoa os preguiçosos e os sensuais.
Ele se recusou a retornar à Roma com seus pais e preferiu banhos na fonte,
boa comida , bebida e duas mulheres.
Eu servia meu amo , que também tinha outra parceira de cama.
Eu a odiava e a amava , ao mesmo tempo. Ela era uma estrangeira
e não entendia o que ela falava. Então , conversávamos em silêncio.
Ela me sacrificava na cama e me batia em público.
Uma paixão doente.
Nós três éramos confidentes e não sentíamos pudores.
Lava quente e marcas nos mosaicos.
Jóias , peles e roupas em chamas.
Morremos abraçados, incandescentes.

Viramos peças de museu.



* Imagem afrescos de Pompéia*
caraleo, isso é lindo demais.
Three Graces House

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