J.D.Salinger morreu aos 91 anos e a imprensa destacou com grande ênfase seu gênio. Ele inaugurou o verbete "adolescente" na Literatura. Porque até então , crianças e jovens não existiam nas letras. Eles passavam de garotos a adultos num piscar de olhos. O Apanhador nos Campos de Centeio / The Catcher in the Rye - que saiu em 1951 nos Estados Unidos, chocou o mundo literário e inaugurou a escrita coloquial e a fala de um jovem de dezesseis anos narrando sua história. Salinger foi muito mal recebido por isso. Fez que o personagem Holden Caulfield falasse palavrões, tivesse um nervous breakdown, fugisse da escola e fosse para N. York onde passa dois dias flanando e criticando o mundo adulto.
O primeiro rebelde sem causa oficial do mundo literario americano.
Tudo muito novo e estranho para os padrões dos anos 50. Salinger escreveu três livros bem bons e vários contos. Muito pouco, mas o suficiente para se tornar um cult.
Todo mundo esperava diversos livros de Salinger. Mas ele não publicou mais nada.
Mas seus filhos informaram que ele nunca parou de escrever. Escrevia pra seu prazer.
Em 1970 , optou pelo silêncio na pequena cidade de Cornish, Nova Inglaterra. Viveu como um recluso , não dava entrevistas e não permitia fotografias. Queria sumir da mídia. Não conseguiu. Vendeu só nos EUA, 60 milhões de livros.
Sua principal obra virou um estandarte da geração criada nos anos 50 e 60 .
Para o folclore entraram duas histórias macabras: o assassino de John Lennon, Mark Chapman, carregava um exemplar do Apanhador quando deu três tiros no Beatle mais famoso.
E o esquizofrênico que tentou matar o presidente Ronald Reagan, também tinha um exemplar do livro.
Mas , prá mim , nada a ver.*
Holden era um pacifista.
O primeiro rebelde sem causa oficial do mundo literario americano.
Tudo muito novo e estranho para os padrões dos anos 50. Salinger escreveu três livros bem bons e vários contos. Muito pouco, mas o suficiente para se tornar um cult.
Todo mundo esperava diversos livros de Salinger. Mas ele não publicou mais nada.
Mas seus filhos informaram que ele nunca parou de escrever. Escrevia pra seu prazer.
Em 1970 , optou pelo silêncio na pequena cidade de Cornish, Nova Inglaterra. Viveu como um recluso , não dava entrevistas e não permitia fotografias. Queria sumir da mídia. Não conseguiu. Vendeu só nos EUA, 60 milhões de livros.
Sua principal obra virou um estandarte da geração criada nos anos 50 e 60 .
Para o folclore entraram duas histórias macabras: o assassino de John Lennon, Mark Chapman, carregava um exemplar do Apanhador quando deu três tiros no Beatle mais famoso.
E o esquizofrênico que tentou matar o presidente Ronald Reagan, também tinha um exemplar do livro.
Mas , prá mim , nada a ver.*
Holden era um pacifista.
" Se querem mesmo ouvir o que aconteceu, a primeira coisa que vão querer saber é onde eu nasci, como passei a porcaria da minha infância, o que meus pais faziam antes que eu nascesse, e toda essa lenga-lenga tipo David Coppperfield, mas, para dizer a verdade, não estou com vontade de falar sobre isso. Em primeiro lugar , esse negócio me chateia e , além disso, meus pais teriam um troço se eu contasse qualquer coisa íntima sobre eles. São um bocado sensíveis a esse tipo de coisa, principalmente meu pai. Não é que eles sejam ruins - não é isso que estou dizendo - mas são sensíveis prá burro. E , afinal de contas, não vou contar toda a droga da minha autobiografia nem nada. Só vou contar esse negócio de doido que me aconteceu no último Natal, pouco antes de sofrer um esgotamento e me mandaram para aqui, onde estou me recuperando. "
*Um início estimulante, não ?
E ainda tem a irmãzinha dele, Phoebe Weatherfield Caufield ,
que tem diálogos deliciosos com Holden.
* Imagem Brooklyn Bridge, via Overflowing
*Um início estimulante, não ?
E ainda tem a irmãzinha dele, Phoebe Weatherfield Caufield ,
que tem diálogos deliciosos com Holden.
* Imagem Brooklyn Bridge, via Overflowing
Marcadores: Meu querido diário - Li há muito tempo e adorei
* clique nas imagens, lindas
Sou pó, mas carrego no bolso constelações. A rotina é tão surrada e tosca que prefiro as coisas do passado. Os pórticos avermelhados dos palácios de Castela, por exemplo. Nem sei se os castelos espanhóis são tão rubros. Tive desmaios constantes dentro deles. Vendi as terras e comprei livros, um pingente em forma de astrolábio *. A palavra mais tesuda do dicionário do Aurélio. Veio do Yemen, do deserto. O ídolo de ouro de Maomé. Operações de magia, cavaleiros cristãos iam e vinham pelos reinos da terra fazendo justiça * - Palavra que mais odeio do dicionário do Aurélio ) -
Justiça com a ponta da espada.
Sou pó, a mais mal ajambrada imagem de Deus.
Sou aquele sonho que entretece no sono e na vigília. Aquele sonho que você apaga quando abre os olhos.
Uma antiga espada de Toledo, uma lança e um rosto que falava latim, persa e algo de árabe.
Uma Babel que até hoje não se entende: mas continua na sua busca insana do Ouro.
Alquimistas de Ipod. Ipad. Ipat. IBlog . Não queimem as bibliotecas.
Seria a derrocada humana.
Louvado seja Muahammad, o deus que não dorme.*
* com o auxílio & inspiração do luxuoso
Jorge Luis Borges
* Imagem via Sanaa Yemen via My Marrakesh
Justiça com a ponta da espada.
Sou pó, a mais mal ajambrada imagem de Deus.
Sou aquele sonho que entretece no sono e na vigília. Aquele sonho que você apaga quando abre os olhos.
Uma antiga espada de Toledo, uma lança e um rosto que falava latim, persa e algo de árabe.
Uma Babel que até hoje não se entende: mas continua na sua busca insana do Ouro.
Alquimistas de Ipod. Ipad. Ipat. IBlog . Não queimem as bibliotecas.
Seria a derrocada humana.
Louvado seja Muahammad, o deus que não dorme.*
* com o auxílio & inspiração do luxuoso
Jorge Luis Borges
* Imagem via Sanaa Yemen via My Marrakesh
Marcadores: Devaneio e viagem olhando o astrolábio *
* clique no gozo
Uma pirâmide de panquecas
recheadas com o que você imaginar.
Um pouco de mel derramado,
mas seja generosa
porque é bem mais gostoso
quando tudo fica melado.
Goiabada quente derretida,
sorvete de creme da kibon.
Diversão muito doce,
suspiros prá encerrar o deleite -
Gozo só de olhar a calda quente.
Só não grito ,
porque posso acordar os vizinhos.
* Imagem ( pornográfica ) via Observando
Marcadores: Deveneio com doce - Muito doce
Janeiro. Yemanjá reina este ano.
Então vamos ficar encharcados, debaixo d'água, líquidos.
Tô muito maluca now.
Ainda não é o fim do mundo, nem o princípio de nada , apenas é um pouco tarde - e todo mundo dorme , menos eu e mais alguns gatos pingados que caminham pela rua trançando as pernas.
No meu caso, venho falando sozinha, agarrada ao guarda-chuva, pulando a poça d'água imensa da esquina. Mil latinhas e lixo. Um cachorro magro e um garoto na soleira da porta.Um abandono só.
blade runner, isto é muito blade runner.
A cabeça embaralhada de palavras , um dicionário com bafo de cerveja e
outras drogas.
Noitão de arrepiar a espinha, chuva torrencial e permanente.
Será que não vamos mais conseguir ver a Lua cheia ?
O que vou escrever quando ligar o computador e
meu olhos baterem naquele branco iluminado de doer a vista ?
Onde larguei meus óculos ?
Ela é selvagem mas dócil, como escreveu Bukowski,
o amor é um cão dos diabos.
Encontrei o papel amassado no fundo da bolsa, guardanapo.
Lá estava, borrado de tinta azulada meu decreto prá madrugada.
Certeza desta hora
Uma haverá, só haverá uma.Basta uma só.
Ela é única neste momento silencioso.
Ela é igual a Lua, aquela que reina só.
Não quero nada mais.
Também não importa como e quando.
* Escrito a 1h52 da manhã,
sêxta-feira de um janeiro muito louco *
* Imagem via From the Blue
Marcadores: Devaneio com um guardanapo - Decreto da madrugada - Blade Runner
* clique * bela foto
* Tinha um trecho de poema aqui, mas foi removido.
* Imagem photo by Jojo
Marcadores: Meu querido diário na estepes geladas - Poesia russa é foda
* clique* porra de ilustração linda !
Estou no meu flutuante, uma chuvinha bem fininha
e friagem em pleno verão.
Mas aqui tá tudo azul. Fiz até uma comidinha,
botei lenha na fogueira.
Ainda bem que escureceu.
Noite clara.
Minha alma acordou em péssimo aspecto em Urano,
mas no fim do dia , deve ter dado um giro de 180 graus -
senti alívio e não choveu pesado.
À noite, fica mais gostoso aqui.
Consegui rabiscar essas tolices e a calma instalou-se*
* risos
No Ocidente já está noite e no Oriente tá dia de sol.
Ainda bem.
Tem seis coisas pelas quais vale a pena viver:
1. Poesia
2. Bons textos de teatro
3. Cinema
4. Café com amigo
5. Um bom trago, ou dezenas, dependendo do dia
6. Lembrar do teu rosto, babe
* Imagem Alexander Jansson , The Writer's House -
via One by One
Marcadores: Meu querido diário - No Ocidente tá noite e no Oriente tá Sol
* Jimmi , autêntico pai-de-santo
Lady Gaga ?
nem fodendo.
Beyoncé muito menos.
Não morro porque já estou no céu dos guitarristas.
Porra, que bosta é essa ?
- Tem uisque e gelo, Jimmi.
Vamos acender um e cantar bem alto
It's alright, she said
it's alright ,
take anything you want from me,
you can take anything , anything
fly on, little wing...
little wing...
* Imagem via Murda
Marcadores: Devaneio com o meu guitar hero - Lady Gaga e Beyoncé - who ?
Pensei em você.Eram exatamente três da tarde quando pensei em você. Sei porque sacudi a cabeça como você fosse uma tontura dentro dela e olhei o digital no meio da avenida.
Desculpa , digo, mas se eu não tocar você agora vou perder toda a naturalidade, não conseguirei dizer mais nada, não tenho culpa, estou apenas sentindo sem controle, não me entenda mal, não me entenda bem, é só esta vontade, quase simples de estender o braço para tocar você, faz tempo demais que estamos aqui parados conversando nesta janela, já dissemos tudo que pode ser dito entre duas pessoas que estão tentando se conhecer, tenho a sensação impressão ilusão de que nos compreendemos, agora só preciso estender o braço e, com a ponta dos meus dedos, tocar você, natural que seja assim: o toque, depois da compreensão que conseguimos, e agora.
Não diz nada, você não diz nada. Apenas olha para mim, sorri. Quanto tempo dura ? Faz pouco despencou uma estrela e fizemos, ao mesmo tempo e em silêncio, um pedido, dois pedidos. Pedi para saber tocá-la.Você não me conta seus desejos. Sorri com os olhos, com a mesma boca que mais tarde, um dia, depois aqui, poderá me dizer: não. Há uma espécie de heroísmo então quando estendo o braço, alongo as mãos , abro os dedos e brota. Toco. Perto da minha a boca se entreabre lenta, úmida, cigarro, chiclete, conhaque, vermelha, os dentes se chocam, leve ruído, as línguas se misturam. Naufrago em tua boca, esqueço, mastigo tua saliva, afundo. Escuridão e umidade, calor macio do teu corpo contra a minha coxa, calor rijo do meu corpo contra a tua coxa.
Amanhã não sei, não sabemos.
Pensei em você. Eram exatamente três da tarde quando pensei em você. Sei porque sacudi a cabeça como se você fosse uma tontura dentro dela e olhei o digital no meio da avenida.
* Caio F.
* Imagem via Cold Plasma
Desculpa , digo, mas se eu não tocar você agora vou perder toda a naturalidade, não conseguirei dizer mais nada, não tenho culpa, estou apenas sentindo sem controle, não me entenda mal, não me entenda bem, é só esta vontade, quase simples de estender o braço para tocar você, faz tempo demais que estamos aqui parados conversando nesta janela, já dissemos tudo que pode ser dito entre duas pessoas que estão tentando se conhecer, tenho a sensação impressão ilusão de que nos compreendemos, agora só preciso estender o braço e, com a ponta dos meus dedos, tocar você, natural que seja assim: o toque, depois da compreensão que conseguimos, e agora.
Não diz nada, você não diz nada. Apenas olha para mim, sorri. Quanto tempo dura ? Faz pouco despencou uma estrela e fizemos, ao mesmo tempo e em silêncio, um pedido, dois pedidos. Pedi para saber tocá-la.Você não me conta seus desejos. Sorri com os olhos, com a mesma boca que mais tarde, um dia, depois aqui, poderá me dizer: não. Há uma espécie de heroísmo então quando estendo o braço, alongo as mãos , abro os dedos e brota. Toco. Perto da minha a boca se entreabre lenta, úmida, cigarro, chiclete, conhaque, vermelha, os dentes se chocam, leve ruído, as línguas se misturam. Naufrago em tua boca, esqueço, mastigo tua saliva, afundo. Escuridão e umidade, calor macio do teu corpo contra a minha coxa, calor rijo do meu corpo contra a tua coxa.
Amanhã não sei, não sabemos.
Pensei em você. Eram exatamente três da tarde quando pensei em você. Sei porque sacudi a cabeça como se você fosse uma tontura dentro dela e olhei o digital no meio da avenida.
* Caio F.
* Imagem via Cold Plasma
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* clique
Allegory of Victory , 1635 - Le Nain brothers
* Muito legal a história dos três irmãos artistas.
Essa obra, em particular, está no Louvre*.
Marcadores: Meu querido diário - Pausa pro café - Pintura clássica
* Assisti no teatro As Pontes de Madison
com o Marcos Caruso e a Denise DelVecchio, na semana passada.
Quatro dias de amor de verdade e adeus.
Meryl Streep naquele momento que só ela pode
fazer.
E novamente , a chuva torrencial e a cruz.
Marcadores: YouTube - Cinema - Teatro - Meryl Streep - Cena final
Chove muito. Os olhos procuram o céu carregado
e um cinzento aterrador aproxima-se.
Algumas mãos levam guarda-chuvas como se fossem namorados.
Juras de amor sob chuva torrencial.
Caminhamos apressados e há o medo da força das águas.
Levo um livro como companhia, porque não há ninguém -
o guarda-chuva se rompeu em dois.
O som da trovoada é alto, o raio deve ter caído perto daqui -
e mesmo sabendo que haveria um barulhão, estremeci.
No céu tudo se move com o vento, e nem parece mais Verão.
Corri para um abrigo mais próximo - a marquise da Igreja.
Ouvi o padre que exortava o apóstolo Paulo, em carta a Timóteo:
" Combater o bom combate com fé."
Lá dentro , no altar, Jesus crucificado, naquele eterno padecimento.
As beatas rezando terço, um homem prostrado de joelhos,
e um puta cheiro de mofo.
Guardas-chuvas quebrados.
* Imagem via Infinitas Gracias, Purgatorio
Marcadores: Prensada levada pelas águas - Paulo e Timóteo - Jesus na cruz
* clique na linda gravura
;o)
* Imagem via Poignant
Marcadores: Devaneio com a moça bonita e passarinhos
@ clique no moleque
Observação aqui sentada em frente do computador.
Ao longo da estrada vejo só a capa vermelha que voa.
O verde intenso e a luz.
Como escrever sobre a cena ?
Tudo isso é muito pequeno,
mas atrás dessa camada de banalidade,
vem correndo uma alegre inocência.
Sinto até vertigem de ver o menino na estrada,
E acompanho sua marcha desenfreada.
Sinto o alívio de perceber,
que nada acontecerá de ruim
enquanto o menino correr debaixo do Sol.
* Imagem foto by Jennifer S.
Marcadores: Devaneio com um menino - deve ser porque é feriado
Ainda não mataram todos os passarinhos e árvores de Sampavelox,
por enquanto. Percebi quando passei pela Roosevelt.
A desordem ainda não chegou no seu limite máximo -
vamos nos encantar ainda com algumas coisas legais
e cair em prantos com as desgraças da gigantesca metrópole.
Sampavelox -Titanic , mar de lama na confluência do Tietê
com o Tamanduateí.
Iceberg de concreto em frente, Minhocão.
Sampavelox é foda , ela não vem com chantilly.
Ela é coberta de fuligem de ônibus e carros, porra e merda de pombas.
Sampavelox é o cantor malucão e feliz da praça Roosevelt
que berra
meu bem
você me dáaaaa água na boocaaaa... !!!
Só maluco prá gostar desse freak show.
* Imagem via SanPablo
Marcadores: Devaneio com sampavelox - Aniversário da cidade
Refiz o texto porque tava péssimo:
Muito interessante assistir uma peça que foi reescrita para uma versão feminina.
Há 22 anos atrás Renato Borghi escreveu O Lobo de Ray-Ban celebrizado pelo ator Raul Cortez.
O texto muito atual até hoje, é um mergulho emocionante nos camarins e palcos do teatro.
Um texto escrito por um ator que ama o cheiro do chão de um teatro sujo, como diz o texto.
A dramaturgia de Borghi recai no incêndio das paixões de atores
e numa homenagem tocante a algumas encenações históricas do teatro brasileiro.
E então há um desfile de cenas de Medéia, Eduardo II , As Criadas de Jean Genet.
Cacilda, Maria Della Costa, Bibi Ferreira, Tônia Carrero.
E todos sabem que atores são , na sua grande maioria uma matilha composta de esquisitos - seres noturnos, lobos / lobas , perigosos e irresistíveis.
Borghi realizou a versão feminina e mostrou para a atriz Dinah Sfat, que seria A Loba. Quando o texto foi finalizado oito meses depois , Dina já estava muito doente e não podia mais realizá-lo. Raul Cortez agarrou a versão masculina e montou-a como O Lobo.
Com Raul, estavam no palco José Possi Neto e Christiane Torloni, um grande sucesso.
Agora a nova remontagem , A Loba de Ray-Ban.
O texto é bom prá caraleo. O cenário é deslumbrante e engenhoso. A cenografia é de Jean-Pierre Tortil. Os figurinos são fodidos de lindos e a direção é de José Possi Neto , que adora fazer parcerias com Christiane Torloni - vide o espetáculo Joana D'Ark , que estourou até na Ilha de Marajó.
Se você amar La Torloni, vai adorar.
Ainda acho que ela funciona muito bem na televisão.
No palco aquele chiado intenso irrita. E o som estava altíssimo, acima das vozes dos atores.
A sonoplasta não era a minha amiga...rs*
Ela tem o mesmo chiado da Giovanna Antonelli, que é boa atriz, mas a coitada parece uma tísica quando fala alguma coisa.
Prá mim, atrizes e atores Globais emitem muito mal do teatro porque estão no quadrado da TV.
Uns raros são fodões no palco.
Ela é personagem dela mesma.
La Torloni e pronto.
Respira e emite de uma forma que parece que está à beira do abismo.
Talvez esteja.
Porém, flui muito bemcom seu corpo, com aquele jeito de bailarina - magnética,
ultra esculpida aos cinquenta anos.
A Loba de ray-ban, num modelo preto matador e com um revolver na mão... bela cena.
Guarda a arma na bolsa, pões os óculos escuros
e vai tomar uma média com pão quente na padoca.
Amanhece.
Sobe bem alto a música do Cazuza - Pro Dia Nascer Feliz.
E a Loba aos pedaços ,mas com atitude, vai atrás do dia e do café.
A mulher é um tesão, apesar do ruído* da voz.
* Imagem foto divulgação da peça A Loba de Ray-Ban
Marcadores: Prensada vai ao teatro ver a versão lésbica do Lobo
*um bode só...rs.
prá mim só a xícara de café.
* o que eu queria mesmo era água de coco natural
* Imagem via Like a Hurricane
Marcadores: Meu querido diário - Ressacão
* clique no lindo poster
É praticamente um casal: um ciúme louco, sabotagem ao noivado e tal.
Tem porrada, cuspe, luta-livre e soco na cara ( adoro ).
Diálogos non-sense e humor que cheira a testosterona.
Tem sacanagem e magia negra inglesa.
E apresenta o melhor ator da Galáxia -
e ele não veio de Pandora.
Marcadores: Meu querido diário foi ao cinema e amou a lambança
* clique na moça
Tatuagem de marujo holandês.
Queria tatuar essa frase há muitos anos atrás.
Na primeira rua à esquerda, atravessei os trilhos da encruzilhada
perto do antigo armazém de café dos ingleses e da Estação de Trem do Valongo -
lá na esquina do mar, cais , Armazem 29.
Trilhos prá todos os lados.
Aquele trilho onde você estourou diversas garrafas de cidra barata prá Moça,
e Velho Barreiro prá festejar o Exu.
Procurei o "famoso" holandês tatuador da rua do Comércio.
O velhote tá bêbado no bar de secos e molhados da esquina.
Pede desculpas e implora que eu volte no dia seguinte.
Desisti da tatuagem e nunca mais.
No mesmo dia, resolvi ser locomotiva e corria por cima dos trilhos dos trens.
Madrugada ferrada e nós brincando pela avenidas do cais , nosso local preferido.
Umas boates decadentes na General Câmara , putarias e maconha.
A faculdade acabava com as mulheres peladas, show de strip-tease
de beira de cais.
Desmaiei um dia num pardieiro destes.
Roleta russa nos trilhos dos trens do cais do porto -
dançar até cair na areia de madrugada e uma encrencas com a polícia.
Santa ingenuidade.
Evocações, rezas loucas, miragens e bebedeiras no alto da Ilha.
Saía do corpo e voava pela baía de São Vicente.
Voei feito gaivota, na boa.
Alguém aí já dançou em encruzilhada ?
vixe santa
* Trêbada ***
* Imagem via nickdrake
Marcadores: Devaneio com a tatuagem perdida - bebinha
Prepare-se para chorar na terapia, disse para mim mesma -
num exercício livre em frente do espelho. Workshop individual.
Dia bem feinho , nublado e com pinta de chuvarada.
O povo tá com medo de sair na rua e ser levado pelas águas.
Sampavelox vai virar mar, capitão.
Depois tem um suco de morango bem docinho na padaria, com leite e gelo
- prá compensar todo aquele chororô e estupefação.
Comprar frutas bem legais e prendedor pro cabelo ( que cresceu espantosamente )
e o livro do curso, Milan Kundera - A Arte do Romance -
Leitura obrigatória até até o início de fevereiro.
Leitura, viu ? Onde anda o gato personagem ?
Onde andam as idéias ?
É uma ordem,
leia o livro, palerma.
Sampavelox vai virar mar, marujo.
* Imagem via Observando
Marcadores: Meu querido diário briga em frente do espelho - Terapia - Milan Kundera
hello, blackbird
hello, starling
winter's over
be my darling
* Imagem via Like a Hurricane
Marcadores: Devaneio com canção e chuva na rua - Tenis destruido
Tudo pode terminar assim: num estalo, no acidente estúpido, num piscar de olhos.
Mas antes do Dilúvio Final, do terremoto fodido ou do acidente banal -
vamos viver com toda a força.
Vemos dois personagens ensaiar um texto, fazer teatrinho ,
amar , brigar, dançar , amar , trepar, etc.
Muito, muito foda a dramaturgia de Daniel MacIvor.
In On It é imperdível.
A direção é de Enrique Diaz, que já ocupa o rol dos grandes encenadores brasileiros,
junto com Newton Moreno e Felipe Hirsch, por exemplo.
Enrique Diaz encena um texto complexo, cheio de camadas e diálogos fluidos.
Confesso que as primeiras frases , quando o personagem entra no carro e procura uma estação de rádio à esmo é genial e me fisgou por completo. Rendida.
O humor é corrosivo e de repente, voilá , caímos num lirismo poético inigualável ,
muito simples e tocante.
In On It é uma peça gay ?
Tsc, claro que não - só fala de relações humanas e rompimentos.
A dramaturgia de MacIvor divide o espetáculo em três camadas: no presente, dois homens discutem o enredo e os caminhos de uma encenação de um texto escrito por um deles. A discussão se amplia e abrange a antiga relação amorosa de ambos.
Em outra fatia ( a peça ) se dá a representação do texto , cenas breves exibem o drama de um personagem que tem os dias contados, pouco tempo de vida.
Na última camada ( o passado ), há etapas da relação dos dois homens são revividas com música.
O exercício proposto por MacIvor é a metalinguagem e no centro da discussão está o confronto entre a finitude - da vida , do amor , dos laços. E o final é dilacerante e meu coração subiu prá boca.
Dois atores fodões , maravilhosos: Emílio de Mello e Fernando Eiras.
A cena do balé ao som de Lesley Gore - Sunshine, lollipops and raiwbows é uma delícia.
Uma luz climática pontua todo o texto e praticamente é o cenário: holofotes , duas cadeiras e um casaco. A luz é feita por Maneco Quinderé, um craque.
E viva o Teatro.
* Imagem divulgação - poster do espetáculo
Marcadores: Meu querido diário vai ao teatro e adora
" Amor que se alimenta de uma chama. "
* Hilda Hilst
* Imagem via Owl Feathers
Marcadores: Meu querido diário - Um café e Hilda
| Por Prensada
| | 09:51.
* Rachel Weisz
* Imagem by Greg Williams - Esquire UK - via That Obscure Object
Marcadores: Meu querido diário - Cinema - Prensada gosta da Rachel
* clique pra ver a menina
Tô sem cabeça prá tanta beleza, temas com enfase no sustentável,
novos tecidos e roteiros mirabolantes.
Quero mesmo é ver as moças indo e vindo,
sem ficar na filosofice do marketing dos figurinistas.
Viagem quântica na moda, me poupa, Gloria Coelho.
Os figurinistas viajam um monte, né ?
*Tô muito macho.
O São Paulo Fashion Week deve ser como assistir Avatar.
* Imagem Kate Moss via nickdrake
Marcadores: Devaneio com o Sao Paulo Fashion Week - As meninas
Pensei em desconstruir o Prensada ! em outra fatia, bem mais suave.
Um Prensada ! rosadinho. Um blog que ovule, tenha orgulho do seu salto-alto,
dos penduricalhos bacanas , belas salas, gatos , perfumes legais e moda para meninas.
O blog está muito masculino, com imagens de piratas, marujos bêbados, cantores de rock,
monges no monastério, cowboys , nadadores solitários. É um tal de dar a volta ao mundo
em 80 dias, pular de barcos e pedras , viajar para o espaço , caminhar até a boca do vulcão Vesúvio ( extinto graças a Deus ) e atirar-se do alto do Kilimanjaro.
E agora deu para aparecer até corujas.
Porra, tudo muito macho. Crise.
E mais: gosto de cerveja preta.
* Imagem via redhair
Marcadores: Devaneio com um blog rosinha
@ clique para as Luas
Dois corpos , duas Luas.
Dez graus acima do plano dos anéis de Saturno.
Aqui Dione.
Lá adiante Epimeteu.
Dois corpos, duas Luas.
* Imagem via nickdrake
Marcadores: Meu querido diário - Da distância e da impossibilidade
* clique na tenda e caia no deserto
Celebrar o calorão do dia e o temporal da noite em solidão, trovoadas e relâmpagos.
Faço uma reunião noturna com Júpiter, Saturno e Mercúrio. Cerveja.
À noite está mais fresquinho para soltar o demônio do teclado
e ficar mais introspectiva.
Lá em cima no céu , está escrito cerveja na Roosevelt ?
Com todas essas ondas twittadas, eletromagnéticas e mentais tudo
fica mais complicado. Muita comunicação prá nada,
não acho nada e não tenho opinião.
Mas sinto um bocado de dor. Dor de amputação.
Tudo dói, tudo treme e tudo vai para uma cova coletiva.
O fio da Net e outra caralhada de fiapos de cobre me tolhem.
A gosma despreendida dos humanos durante o dia não se dispersa à noite.
Tá tudo muito punk mesmo.
O abraço fica complicado.
* Imagem via Poignant
Faço uma reunião noturna com Júpiter, Saturno e Mercúrio. Cerveja.
À noite está mais fresquinho para soltar o demônio do teclado
e ficar mais introspectiva.
Lá em cima no céu , está escrito cerveja na Roosevelt ?
Com todas essas ondas twittadas, eletromagnéticas e mentais tudo
fica mais complicado. Muita comunicação prá nada,
não acho nada e não tenho opinião.
Mas sinto um bocado de dor. Dor de amputação.
Tudo dói, tudo treme e tudo vai para uma cova coletiva.
O fio da Net e outra caralhada de fiapos de cobre me tolhem.
A gosma despreendida dos humanos durante o dia não se dispersa à noite.
Tá tudo muito punk mesmo.
O abraço fica complicado.
* Imagem via Poignant
Marcadores: Devaneio com a noite e a dor
@ clique e vá pro mosteiro
Minhas férias na Grécia deram frutos: uvas deliciosas, cerejas e pêssegos cor de laranja berrantes. Vinho de primeira em copo de cobre, azeite dos deuses e pão.
Aprendi a dormir e relaxar com velas. E não quero mais nada na vida.
Ler com velas e não sentir temor com as chamas bruxuleantes durante a noite.
Dificíl encontrar canetas, a minha estourou no fundo da bolsa.
Então escrevia com uma caneta tinteiro emprestada, muito antiga e papel cartão.
Lá do alto o olhar não esbarra em nada. Fica solto para voar por toda a região. Irradia a energia até o horizonte e prende-se no limiar dos pulmões. Você sente o vento constante e as pedras vibrando. Meteora. Lá consigo ouvir minhas outras vozes e tocar a infinitude.
(Não vê os prédios imundos, fios de eletricidade ampliando a nossa doença , destroços de gente no nosso Haiti e trânsito dos infernos, monóxido que te tira a potência. Broxa, sabia ? )
Lá do alto , você imagina que o princípio de tudo foi alí, perto das nuvens.
O cajado bateu no chão de granito de Meteora e fiat lux.
Uma solidão tremenda de pedras e preces.
Reverbera o eco do único sino do monastério. Vento e sinto.
Aqui há mais céu , nuvens e estrêlas do que em qualquer lugar.
E afinal o que é o céu neste instante?
Um teto de pedras brilhantes e um riscado de meteoros.
Se algo deve ser louvado é que Meteora saiu da Geografia
e entrou na minha circulação, na minha energia -
e tenho a impressão que lá vivo desde sempre.
Estava pensando nisso quando o vento soprou forte e apagou a vela.
* Imagem via nickdrake
Marcadores: Devaneio com o monastério de Meteora - O lugar mais lindo do mundo
Não é um post embrulhado em tristeza não.
Dentro deste post entra a tua voz passional e tudo muda por aqui.
O post vira o Trem Azul para o infinito.
A manhã fica limpa de toda a bílis da noite e as paredes da memória
relembram a tua imagem fascinante.
Tudo que foi escrito é falso, porque você era muito maior que uma
dose de qualquer coisa.
Misérias do jornalismo.
É tão bom morrer de amor e continuar vivendo...
O dia 19 de Janeiro de 1982 foi uma pedrada.
Fiquei dias em estado catatônico e sem vontade de nada.
Só não é falso o brilhante que saía da tua alma que fervia,
canções novas e emoção triplicada até os astros.
Tu estás tão viva, nervos tensos , irreverente e
tão intensa que é melhor dizem assim:
essa menina, essa mulher,
essa senhora,
é feita de sombra e tanta luz.
* 28 anos sem Elis.
fui na missa de sétimo dia na catedral da Sé -
e assisti uma comoção coletiva tão linda que
parecia que você estava lá no altar
regendo a multidão.
E estava mesmo ! *
* Imagem sem créditos , infelizmente
Marcadores: Meu querido diário lembra de Elis - 28 anos
As moças sim, é que fazem bem.
Saem de férias e ainda registram a cena.
Será Leica ?
Putz, amei o pijaminha.
O blog é meio lésbico.
* Imagem via observando
Marcadores: Devaneio com duas meninas que não são neuróticas e gostam de férias
* clique no vulcano
Peguei uma carona com mr. Spock e voltei das férias.*
Dei uma volta na Galáxia. Um porre, apesar da companhia interessante do vulcano.
Cansei de ver estrêlas flamejantes,
buracos negros e constelações de nomes estranhos.
Fiquei com saudade de casa, do café Floresta, da minha velha cama,
da bagunça, dos livros , do cheiro nauseabundo de sampavelox.
Fiquei até com saudade da Praça Roosevelt.
No espaço sideral não tem cheiro nem perfume. Só tem silêncio e frio.
Tremi de emoção quando senti meus olhos ardendo e a poluição
da subida da Consolação.
Muita saudade de tú, coração.
Será que ela está me esperando na janela ?
Não consigo tirar mais que cinco dias de férias dessa porra de blog.
Completamente neurótica.
* Agora vou levá-lo prá assistir Avatar em 3D.
Medo.
Dizem que dá o maior enjôo assistir nessas telas IMAX.
Vou tomar Dramin.
Bicho, sou muito sensível.
Fico mareada descendo prá praia,
nas curvas da Estrada de Santos.*
Dei uma volta na Galáxia. Um porre, apesar da companhia interessante do vulcano.
Cansei de ver estrêlas flamejantes,
buracos negros e constelações de nomes estranhos.
Fiquei com saudade de casa, do café Floresta, da minha velha cama,
da bagunça, dos livros , do cheiro nauseabundo de sampavelox.
Fiquei até com saudade da Praça Roosevelt.
No espaço sideral não tem cheiro nem perfume. Só tem silêncio e frio.
Tremi de emoção quando senti meus olhos ardendo e a poluição
da subida da Consolação.
Muita saudade de tú, coração.
Será que ela está me esperando na janela ?
Não consigo tirar mais que cinco dias de férias dessa porra de blog.
Completamente neurótica.
* Agora vou levá-lo prá assistir Avatar em 3D.
Medo.
Dizem que dá o maior enjôo assistir nessas telas IMAX.
Vou tomar Dramin.
Bicho, sou muito sensível.
Fico mareada descendo prá praia,
nas curvas da Estrada de Santos.*
* Imagem via One by One
Marcadores: Meu querido diário retorna pros seus braços sampavelox
* clique
No mais fundo do profundo oceano, aí estou.
Num sono fragmentado, com pouca vontade de oxigênio.
Quase morrendo, cansada e sem salvação.
O atordoamento chega ao ponto do desmaio e chegar ao fundo -
cair nos tentáculos do Monstro
que já me olhou muitas vezes, me fazia de Rainha
e gozava feito um louco em certas ocasiões.
Quando eu era mais menina diziam,
que eu tinha o olhar mais doce
do universo.
Bonita, bonita, bonita, bonita
feito o céu e o mar.
Luz tênue e calor do sol , espumas -
desperta e vai.
* Imagem via Zuppa di Vetro
Marcadores: Devaneio com férias em regiões abissais - Bonita
Abro parentesis nas minhas férias ,
para divulgar os endereços de socorro às vítimas do Haiti.
Só não depositem na conta do Consul do Haiti em Sampavelox.
O senhor George Samuel Antoine declarou na TV que o terremoto
foi obra de tanta macumba e vodú dos africanos. Maldição ancestral.
Ele é capaz de embolçar seu suado dinheiro.
Deposite em contas idôneas.
Meu respeito e pesar Dra. Zilda.
" De quem haveremos de falar ?
Pois todos os dias eles morrem dentre nós,
aqueles que nos faziam algum bem,
que sabiam que nunca era suficiente,
mas esperavam melhorar um pouco as coisas com seu viver".
* W.H.Auden
Cruz Vermelha
HSBC
Agência 1276
Conta corrente 14526-84
CNPJ é 04359688/0001-51
Viva Rio
Banco do Brasil
Agência 1769-8
Conta corrente 5113-6
CNPJ 00343941/0001-28
Care Internacional Brasil
Banco Real-Santander
Agência 0373
Conta corrente 5756365-0
CNPJ 04180646/0001-59
Pastoral da Criança
HSBC
Agência 0058
Conta Corrente 12.345-53
CNPJ 00.975.471/0001-15
* Imagem via Bear
Marcadores: Meu querido diário tá lá no Haiti
| Por Prensada
| terça-feira, 12 de janeiro de 2010 | 23:55.
Bom,
agora eu sei prá onde vou.
Já acertei o mapa:
os antigos diziam que a Terra era quadrada.
Mentira, dá prá ficar navegando forever.
Dando voltas pelos continentes, e ,
quem sabe , achar Atlântida novamente.
O mais provável é ancorar em Lemúria.
Terra do Nunca é muito Peter Pan e Sininho
e nesse momento não aguento.
Prefiro ancorar no Limbo, no Hades,
na Terra do Nada.
Sabia que no arquipélago de Tristão da Cunha,
os peixes tem um olho só ?
Começou a ventar forte. Tá na hora de partir.
* ainda bem que o astrolábio é de ouro,
não enferruja nunca.
* Imagem via Killing Bambi
Marcadores: Meu querido diário tá seguindo o vento
E aí , como vai a vida ?
* Imagem via Bear
Marcadores: Meu querido diário - Um puta sol e um puta calor - Ventilador aff
E voltamos a programação normal,
como se nada tivesse existido.
Os milagres da Edição do Blogger.
Bom dia , povo que gosta de café ;
odeia calor e adora falar sozinha.
Bom dia gente que não suporta mais ler jornais.
Jornalista ao contrário...rs
Minha vocação é poesia tosca.
Dia de ordenar papéis e armários.
Cadê meu lápis ? Cadê minha xícara ?
Cadê minhas gavetas ?
Cadê meu astrolábio* ?
Por onde anda Cristovão Colombo ?
Suspende a âncora aí marujada,
que eu vou embora olhar outra paisagem.
* Astrolábio é a palavra mais sensual do dicionário.
* Imagem via Crystallized in Cloud
Marcadores: Meu querido diário toma café - Planeja navegação e fala sozinha
* clique
Hoje não morri, só envelheci mais um pouco.
Agora já é tarde, o tempo passou e o caos instalado.
Envelheci.
Lembro de tanta coisa, toneladas de flashes, livros e frescuras
que engoli
meu cérebro está empanturrado
Joga por todos os poros e pelas orelhas todos os arquivos podres.
Durante a noite, quando durmo , meu lençol fica molhado.
Os melhores momentos,
porque tiveram alguns,
ele guarda num cantinho,
( coisa pouca ) .
Olha só a imagem :
meus pés na areia da praia, e eu corria feito louca
e me jogava nas ondas.
Agora o asfalto dói todas as minhas juntas,
é difícil respirar aqui
e tenho a impressão que a chuva molha mais
e se você bobear escorrega por uma boca-de-lobo.
Cidade de limitações: só posso me atirar do Edifício Itália,
iluminado ao longe.
Hoje não morri, só envelheci mais um pouco.
É noite agora, é sem remédio noite.
* Imagem- Pintura, Vicent Van Gogh
Starry night over the Rhone 1888
Marcadores: Meu querido diário olha o calendário do tempo - PIntura foda
* William Blake, Ancient of Days
Imagino o bilhete, poesia, haicai , micro conto
ou prece que eu escreveria diante do Muro.
"O Senhor é bom para quem confia, para a alma que o procura."
( Lam,3:25 )
Jerusalém 1985
Voeux sertis dans les frentes du Mur des Lamentations,
billets froissés, collés.
Et en face un mot glissé sous une vielle porte de fer
à moitié cachée par un buisson de jasmin
" Je n'ai pas pu venir,
j'espère que tu comprendras".
Jerusalém 1985
Scribbled wishes stuck between the stones
of the Wailing Wall
bits of crumpled, wadded paper.
And across the way, stuc in an old gate
half-hidden by jasmine:
"Could't make it,
I hope you'll understand".
* Michel Eckhard Elial
Marcadores: Devaneio com bilhetes - Poesia ao pé do Muro - Jerusalém
* Clique e corra com a menina
e o lobo. Foto duca !
* Imagem Photo by Ryan McGinley - Muse Artshow
Marcadores: Fotografia - devaneio com lobos e meninas
* clique e desenhe
Corujas asas corujas asas
oiseaux de nuit, sonho de uma noite de verão
Pretas, cinzas, brancas e rajadas
pétalas caem sob o galho - raiz espessa e molhada.
Árvore-ninho, voam poucas borboletas,
e as flores caem novamente:
Muito vento essa hora.
Corujas asas corujas, chegam no ninho.
Marcadores: Devaneio com o desenho da coruja - Aprenda brincando
Tinha um texto aqui.
Mas foi removido porque tava uma desgraça.
* Imagem via nickdrake
Marcadores: Meu querido diário caminha no sol e vai comprar frutas
* clique
Tinha um texto aqui e agora está em Meteora ( 2 )
* Meteora Monastery, Greece - um dos lugares mais lindos deste mundo
* Imagem via nickdrake
Marcadores: Meu querido diário está no norte da Grécia tentando ficar quieta
Oi beecha !
* Imagem via nickdrake
Marcadores: Meu querido diário gosta do Andy - Um puta sol de sábado
Sorry, tinha um texto aqui mas foi removido.
* Imagem Foto via Ibai Acevedo
Marcadores: Meu querido diário - Encontros do sexto grau em anos-luz
Prensada ! volta a programação normal ,
sem corujas, gatos e passarinhos malucos.
Tinha um texto aqui mas foi removido.
* Imagem via Moleskina
Marcadores: Devaneio na estação do metrô - Silêncio - Encontros
@ clique no bordado das corujinhas
Para encerrar a tertúlia do Sarau das Corujas,
Trilogia
- como dizem os bestas da Livraria Cultura.
Vou juntar na mesma árvore e galhos ,
as lindas corujinhas e botá-las prá dormir.
Noite mais gostosa que o dia, sem dúvida.
Tá na hora de relaxar , tomar uma(s ) geladas e olhar a janela.
Filme ultra-cartoon na tv. Gosto do cara, Robert Downey Jr. -
Homem de Ferro.
Chuvinha besta, passageira - sem corujas, uma pena.
Boa noite & bom dia mundo, hoje tô OK.
* Imagem ( super bacana ) via Owl Feathers
Marcadores: Meu querido diário - Corujas - Trilogia
* clique para ver
A velha hippie-coruja gosta de dizer em voz alta
os versos de Anna Akhmátova no Sarau das Corujas.
Tem que estar bem firme no galho,
senão vou pro chão.
São muitas , seguramente, as coisas
que ainda querem ser cantadas por mim:
tudo o que mudo ressoa,
o que no escuro subterrâneo afia a pedra,
o que irrompe através da fumaça.
Ainda não ajustei contas com a chama,
nem com o vento e nem com a água...
É por isso que a minha sonolência
abre-me, de par em par, os portões
que levam à estrela da manhã.
* Imagem via Owl Feathers
Marcadores: Meu querido diário adora corujas - Poesia russa - Literatura
Essas são da minha tribo. Poetas, elas todas. E gostam dos poetas russos antigos e modernos -
Acabei de ouvir uma coruja-sábia recitar um trecho do poema de Ana Akhmátova.
Traduzido direto do russo, muito belo.
Elas também apreciam os franceses, ingleses , americanas suicidas, inglesas idem e haicais.
Já viu coruja macho falando poemas árabes ?
É uma festa noturna em cima da árvore. Só falta acenderem lampiões.
Mas não precisa de muita luz , porque seus olhos iluminam a escuridão.
E quando elas afugentam as pessoas de perto de seus ninhos,
fazem rasantes com aqueles olhões de matar de medo qualquer cristão.
Uma delicioso ciciar, sei lá se coruja faz esse barulho. Sei lá, bicha.
Yes , rasante !
Fogem todos assustados.
Voam pro Leste de vez em quando para aprender cantonês e mandarim.
Param na Grécia ( Meteora ) , Macedônia e Chipre para descanso e leituras quietas.
Manejam perfeitamente todas as linguas do mundo.
Corujas são o centro do universo poético. São fundamentais , assim como os corvos.
Mas esses entram em outro post.
* Imagem via Owl Feathers
Marcadores: Devaneio com as corujas que gostam de poesia - Prensada adora Corujas
